Sem meigo frescor
Na ponta do outono.
O ocaso,
O prazer,
A dor...
Tu és a aurora,
A sombra,
A flor no lago.
Tu és a mais bela poesia
Que descarrila solta roda mundo...
Porém,
Não é mais dona do espaço
Mais querido,
Não é a luz do sol
Tão pouco a flor oculta à sombra,
Porém,
Já não são mais teus meus pensamentos,
Meu prazer tua alegria.
Mário A. da Silva
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